مصعب الشيخ علي

أيها المتدثّرون ببقايا البلاد، بحفناتٍ من ترابٍ
يستحيل وحلاً في الشتاء، ويتّقد تحت أقدام العابرين
في قيظ الصيف. بما تبقّى من أضلاع الرضّع المتناثرة
على ضفاف دجلة والفرات، حيث لاتزال العظام –
منذ ألف عام – تصطكّ في الخنادق والأجداث،
التي حفرها حول حدائق بابل، العابرون والمارقون،
من الغزاة والطغاة، ثم مضوا، تاركين للموتى
أن يتوارثوا حروب الأحياء، وللأرض
أن تحفظ في طبقاتها أسماء الذين لم تتسع لهم الحياة.
من بيروت إلى دمشق إلى بغداد، تعبر رياح السموم
فوق البساتين والحقول والكروم، فتذوي خضرة الزيتون،
وتنحني سنابل القمح، حاملةً على أعناقها، أثقال المواسم،
وتتناثر سعفات النخيل عن رؤوس الأشجار، التي شهدت
صعود الممالك وانطفاءها، منذ أن نزلت عشتار إلى العالم السفلي، وعادت تبحث في وجوه العائدين عن تمّوز الذي ابتلعته العتمة.
وتمضي الريح، من مدينةٍ إلى مدينة، تقرع أبواب البيوت الخاوية
بإيقاعٍ واحدٍ تتناقله الأزقة والخرائب:
"ها هو الظلام قادم،
وها هو الموت، مرةً أخرى،
يطرق على الأبواب."
***
فلتستفيقوا اليوم عند العشاء، حين تجتمع الظلال حول الموائد القليلة،
وافتحوا مصاريع النوافذ المتهالكة، التي أغلقتها أعوام الخوف والغبار،
فللعالم وجهٌ آخر، يحاول أن يطلّ من وراء هذا الليل،
أن يلتمع فوق المياه الراكدة، كأول خيطٍ من ضوءٍ نسيته الأنهار،
وأن يشعل في عمق الظلمة فتيلاً، يعبر كالشهاب بين كفّي السماء،
فتراه العيون التي طال انتظارها وتتذكّر أن للنار وجهاً غير الحريق،
وأن للّيل، مهما استطالت ظلمته، وجهاً آخر لم تكشفه العتمة بعد.
لعلّه يترك للسامرين فوق أسطح الإسمنت المسلّح، فسحةً
يطول فيها الحديث عن النهار، عن المدن حين كانت تعرف أسماء أشجارها،
وعن الأزقّة التي كانت تفضي إلى البيوت، لا إلى المقابر،
ويمنح العاشقين الذين انتظروا دهراً، ما يكفي من الضوء
ليتبيّن أحدهما ملامح الآخر، وما يكفي من العمر
ليصير التمنّي موعداً، ويصير الموعد لقاءً،
ويمدّ للأطفال نهارهم القصير، إلى ما بعد غياب الشمس،
في أحضان الجدّات اللواتي خبّأن الحكايات في تجاعيد أيديهنّ،
كي لا تنطفئ آخر مصابيح الذاكرة، فيحكين لهم عن غلغامش
حين عبر غابات الأرز بحثاً عن حياةٍ لا تنتهي، وعن أنكيدو
الذي علّمه الموت، أن الخلود ليس في الجسد،
بل في ما يتركه الإنسان من دفءٍ في أرواح الآخرين.
لعلّ هذا الضوء يعيد ترتيب العالم في شرقٍ يتعلّم –
بعد طول خراب – أن يولد من ترابه لا من رماده وحده،
وأن يعقد عهداً قديماً جديداً بين الرفاق الذين فرّقتهم المنافي،
وجمعتهم في الخفاء، ذاكرة الخبز والماء وبيوت الطين الأولى،
فتغسل الثكالى عن وجوههنّ غبار السنين المتراكمة،
ويخلعن أثواب الحداد التي التصقت بأجسادهنّ
حتى كادت تصير جلوداً أخرى، وتستردّ الصدور أضلاعها النافرة،
وتنبت فوق العظام لحمةٌ طريةٌ للحياة، كما ينبت القمح من جوف الأرض
بعد أن يظنّ الحصّادون أن البذار ماتت إلى الأبد.
وعندئذٍ، حين تنحسر عن الضفاف آخر ظلال الآلهة الغاضبة،
ويصعد نانّا من وراء النخيل، مستديراً كخبزٍ لم تقتسمه المجاعات،
حاملاً على جبينه فضّة أور القديمة، وتعود عشتار
حاملةً إلى الحقول بشارة تمّوز، قد تسمعون من بعيد
نغمةً على إيقاع جديد، تتصاعد من البيوت والأسواق
ومن أفواه الذين نسوا أصواتهم، حتى تتلاقى النغمات:
"ها هو العالم يفتح لنا نافذة،
ها هو يترك في جدار اليأس
شقّاً تعبر منه الحياة،
وها هو الليل، للمرة الأولى منذ أعوام،
لا يأتي ليُخفي وجوهنا،
بل ليكشف ما تبقّى من ضوئها."
ووسط هذا اليأس العالقين فيه منذ دهور، كأنكم أسرى،
في ساعةٍ توقّفت عقاربها عند أول صرخةٍ للحرب،
قد تسمعون الأرض تناديكم من تحت الركام
ومن بين جذور الزيتون، بصوتٍ أقدم من الممالك والحدود:
"يا أبناء هذه الأرض السمراء،
يا أصحاب السواعد الهزيلة
الممتدّة نحو الأفق بلا نهاية،
يا من حملتم على أكتافكم
حجارة مدن لم تسكنوها،
وحصدتم قمحاً لم تشبعوا من خبزه،
ووارَيتم أحباءكم في التراب
ثم عدتم إليه تبحثون عن سنبلة،
اسكبوا خموركم في جرار الفخّار،
واملأوا أقداحكم بما تبقّى من فرح،
ولو إلى حين،
وارفعوها إلى هذا الضوء الصاعد
من وراء الخرائب والحقول،
إلى عمق السماء،
فوق بلادٍ لم يكتمل فيها شيء،
فلعلّ الأرض التي شربت من دمائكم،
أكثر ممّا شربت من المطر،
تستحقّ أن تتذوّق، ولو لليلةٍ واحدة،
طعم الحياة".